Хочется умереть, чтобы больше не было завтра, чтобы не отвечать на повисший в воздухе вопрос, чтобы не болело в области счастья. И не задыхаться словом "люблю?", и не мучиться раздвоением реала, и не ждатьс ужасом разрушения себя, как спасения от боли. Я... пьяна, убита наполовину, наполовину жива до безобразия. мне жаль, что все ТАК получилось. Это все - моя проблема, а с ними я уже привыкла справляться.